DIA DEL ESCRITOR, DIA DE LETRAS,
NADIE A QUIEN DEDICAR DULCES PALABRAS
INÚTIL PENSAR RIMAS
CUANDO EL CORAZÓN ESTA DESTROZADO.
PERO EL POETA, POETA ES
AUNQUE TENGA EL ALMA
EN UN CAJÓN ATURDIDO
CON EL SONIDO DE LA SOLEDAD.
POR ESO NO TENGO FUERZAS
PARA HABLAR DEL AMOR
ESE QUE SE DISFRUTA DE A DOS
CUANDO LA MAREA TE ATRAPA.
DE LOS POEMAS, AMORES ENTREGADOS
EN PAPELES DE COLORES
ARCOIRIS DE MARES
EMBATES AL ALMA.
SUSPIROS Y NADA MÁS
QUE SE PUEDA OCULTAR,
MIRADA CON LLUVIA
QUE NADIE LOGRA VER.
PORQUE EL POETA SUFRE EN SILENCIO
APAGADO SOLO POR SU ESCRIBIR
QUE MUESTRA EL DOLOR DE LOS DEMÁS
Y ESCONDE EL PROPIO.
PUEDE ESCRIBIR "TE AMO"
CUANDO ETERNAMENTE NO LO DICE
SU VOZ NO TIENE FUERZAS
PARA LAS LÍNEAS DE AMOR.
SOLO SABE DE TINTAS
ESAS QUE MARCAN AL CORAZÓN
PARA DECIRLAS DESPACITO
CUANDO TE HABLA DE AMOR.
ESE QUE TIENE NOMBRE
QUE NO SE PUEDE DECIR
PARA QUE NO SE CREA DIOSA
Y EXIJA ADORACIÓN.
TAL VEZ MIS PALABRAS SUENEN HUECAS
O CON FALTAS AL DOLOR
QUE LES PUEDO DECIR
NO ESTUDIE PARA ESCRITOR.
ESTA VEZ CON LA SANGRE DERRETIDA
LA USO PARA ADORNAR
ESTA HOJA CON VERSOS
QUE NÚNCA TE HAN DE LLEGAR,
